A vos, Tango

La lluvia resuena en la agonía de este particular domingo que se vuelve lunes. Mientras tanto, yo vuelvo a buscar las palabras que alguna vez me sirvieron para expresarme y trato de juntarlas decentemente para hacerte un homenaje más. Muchas veces he escrito sobre vos pero hoy se me hace más que menester, pues ya son más de seis años de conocerte y cuatro de estar entre tus brazos.

En este domingo que muere, el mundo se movió para recordar a dos de tus hijos prodigios y celebrar tu existencia. Buenos Aires seguramente estaba más linda que nunca y eso me nubla los ojos como me los nubló su lluvia cuando paseabamos por calle Florida. Yo, sin más compañía que la lluvia y un matecito, lejos de tu ciudad pero cerca de vos, te celebro íntimamente.

Infinidad de veces he contado nuestra historia y he mencionado como el conocerte me cambió la vida. Todo el que me conoce sabe que tu existencia y la mía son indivisibles, aunque muchas veces me hayas visto ir y venir. Te dejé de escuchar, de bailar, he cambiado tu abrazo por otros más banales, pero al fin siempre me ves volver. Porque a vos es lo único a lo que vale la pena volver en esta vida.

Te hablo hoy, no con la misma ternura con la que te habló Rubencito Juarez, ni con la virtuosidad con la que te evocó el grandísimo Horacio Ferrer, pero sí con el mismo amor con el que le das sentido a este jodido mundo en el que "todo es grupo, todo es falso". Te hablo a vos, Tango, y te agradezco, cual si fueras de carne y hueso, todos estos años de ganancias y pérdidas, de juegos, de amigos, pero sobre todo de aprendizaje. Gracias por ser mi lucha y mi esperanza, mi razgo distintivo y mi manera de transitar por la vida.

Por muchos más de tus días, que siga la milonga!

María y yo

La pequeña nació un día

que estaba borracho Dios

por eso, en su voz,

dolían tres clavos zurdos...

¡Nacía con un insulto en la voz!

María nació de la compasión. A la vida le dio un pesar terrible el dejarme para siempre sin la única figura masculina que tenía en mi vida -que de por sí ya estaba un poco ausente- y me regaló un padre postizo del cual me enamoré, formando una dependencia inevitable.

María nació conmigo y yo no me di cuenta. Siempre estuvo presente, registrada bajo el mismo número de identidad. Antes era solo un misterioso segundo nombre del cual nadie se hacía responsable, simplemente había aparecido en mi partida de nacimiento. Lo que pasa es que era hija de otro padre, ese que la vida me dio cuando desapareció el primero: padre Tango.

La Niña tuvo otra niña

que es ella misma y no es tanto.

ser gotas del mismo llanto.

Lo notaron los que me veían en la milonga. Ya no era esa chiquilla que caminaba con sus tennis de astronauta, saltando torpemente de nube en nube. La artista ilusa que con letras y colores se construye el porvenir, la que se enamora de verdad cada vez que puede y no debe. Sin miedo, esa mujer se ponía tacón aguja, se acomodaba en el pecho de algún hombre, cerraba los ojos y se dedicaba a volar.

Yo soy María de Buenos Aires

soy la más bruja cantando ¡y amando también!

Si el bandoneón me provoca... ¡tiará, tatá!

le muerdo fuerte la boca... ¡tiará, tatá!

con diez espasmos en flor que yo tengo en mi ser.

La veo como el impulso oscuro que me guía hacia los límites que yo no me atrevo a transgredir. Ya la sentía antes de descubrirla, cuando en la oscuridad de cualquier eventualidad se subía al escaparate de la noche y se daba la libertad de acomodarse entre un par de labios. Era su manera de combatir la soledad. La mía es un tanto diferente, basada en la imaginación, los suspiros y los castillos. Lo único que nos hace coincidir es que al final de la noche, al bajar la luz de la lámpara, estamos solas -that's why the lady is a tramp-

María de un whisky, María en las rocas,

que gusto - a la vuelta - ¡tendrás en la boca!

No voy a decir que siempre soy una o la otra. La ventaja de ser dos es que se pueden vivir dos historias que convergen. Es un ritmo de vida muy duro -uno de 8 a 5, otro de 6 a 3-. Si bien una diseña, escribe, suspira y trata de ser responsable y la otra baila, canta, conquista y se divierte, a veces a alguna le da por meterse en la labor de la otra. Y de repente, en medio beso desconocido siento unas ganas profundas de llorar de amor y miedo. Al fin y al cabo, nacimos bajo el mismo número de identidad.

Un bandoneón que mi tristeza tiene escrita,

hoy dos temblores me ha mezclado en la garganta:

con gusto a Sur, me dio el temblor de milonguita,

y otro - peor - ¡que sabe a Norte y nadie canta!

Debatirse entre el otoño y el verano, los sueños melancólicos y los de lucha, entre el cenizo y el rojo. Vivir entre dos mujeres de personalidad fuerte, que siempre tratan de imponer su decisión sobre la otra. Ser la tercera y cuarta hija de la Cruz del Sur no es fácil. Explicar el por qué de esto puede llegar a ser imposible. Que signo móvil, que vida difícil, que afán cinematográfico, que neurosis. El resultado no puede ser más que extraño, el único consuelo es que para lo que una no puede enfrentar, siempre está la otra.

Yo soy María de Buenos Aires

de Buenos Aires María, ¡yo soy mi ciudad!

María Tango, María del arrabal,

María noche, María pasión fatal

¡soy yo!

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Intertextos:

María de Buenos Aires: Opereta de Astor Piazzolla, textos de Horacio Ferrer

Preludio para la Cruz del Sur: Milonga de Astor Piazzolla, textos de Horacio Ferrer

María: Tango de Anibal Troilo, textos de Cátulo Castillo

The Lady is a Tramp: Canción de Richard Rogers, textos de Lorenz Hart

Mi Baires querido

Hay un Baires lleno de mitos que me espera a la vuelta de la esquina, como un Olimpo construido a punta de ausencias, canciones y rincones sin visitar. La distancia y la imposibilidad de volver me dejan igual que Gardel personificando a algún viajero, petrificado tras la baranda de un barco o entre un tumulto de gente que lo mira, cantando esas notas que le alimentan la soledad.

Me pregunto si esos personajes, igual que yo, pensaban qué estaría pasando en aquella ciudad añorada. Quien estaría bailando, quién cantando, quién durmiendo... Si se habrán formado un mito sobre la mujer que los esperaba, si ella todavía seguiría ahí en la puerta o si ya se habría buscado otro destino. Si todo seguirá en su lugar, o alguna cosa, por más pequeña que sea, habrá cambiado.

Porque haber ido tan poco tiempo, en una edad tan temprana -no habiendo entendido ni conocido muchas cosas que ahora tengo presentes- es como ver el escenario antes de una obra, pero nunca llegar a ver la función. Entonces uno, a fuerza de imaginación y soledad, se forma su propia versión de la obra, inventándole diálogos y acciones a personajes que nunca conoció.

Maestros desfilan por el escenario conocido y todas las noches hay magia en algún rincón. El pasado se mezcla con el presente de todas las formas posibles. Es un anacronismo perfecto, vivir el pasado con la comodidad del hoy.

¿Será que la distancia la hace tan mágica? ¿O que, sabiendo vivir en ella, sigue siendo así? De vez en cuando puedo poner la oreja tras la puerta del Teatro y darme una idea de lo que está pasando o pasó en aquella obra llamada Buenos Aires. Diálogos de una ciudad escondida tras un telón. De una ciudad de la que me llegan invitaciones a eventos, a descubrir la noche, la pasión, la felicidad... pero que al fin y al cabo no existe, o existe solo detrás de ese telón, de un vidrio inquebrantable, de la ventana del treceavo piso de una prisión.

Hasta que en algún momento pueda poner pie en un avión y ponerle fin de una vez a este maldito misterio. Cometer la acción de "volver", que en el idioma del Tango no es tan solo regresar.

El infierno tico tiene casa

Mi mamá siempre me contaba un cuento sobre el infierno tico. Ese que dice que todos ahí siempre estaban muy contentos, porque el castigo que se practicaba -hundirse en mierda- nunca se concretaba. Cuando había mierda, no habían baldes. Cuando habían baldes, no había mierda. Y cuando había mierda y baldes, no había quién la tirara.

Yo tuve una probadita del infierno tico en la Inauguración del Estadio Nacional.

Yo no pensaba ir. Me resultaba totalmente indiferente todo lo que había, me llamaba un poco de atención la salsa y los grupos nacionales, pero la verdad puedo ir a verlos en otras circunstancias menos circenses.

Hasta que el martes pasado que nos llamaron. Era una academia invitándonos a ayudarlos, porque necesitaban 10 parejas de Tango para el partido Costa Rica vs. Argentina. Pese a la emoción, ya sabía que las cosas iban mal desde ese momento.

Las condiciones: Menos de una semana de ensayos para bailar Por una cabeza con la Sinfónica Juvenil en vivo frente a 35000 personas, en dos tarimas de 5x6 metros. Me ahorro el mencionar las condiciones de la dirección escénica.

Mis compañeros me convencieron con que sería una experiencia inolvidable y algo que ayudaría a nuestro currículum. Entonces, acudimos. Los ensayos fueron entonces un ataque a mi sistema digestivo y muscular, pero esas son cosas que no vale la pena mencionar. Lo único positivo era compartir con mis amigos tangueros y reírnos de lo irrealmente terrible que era la situación.

Una nota en La Nación y las palabras de uno de los organizadores del show nos anunciaron tardíamente que había un convenio de publicidad y todos -propios y ajenos- apareceríamos con el nombre de la compañía en un "escenario especial para ese baile". Los nombres de Costa Rica Tango, Tango Saudade, Ricardo Jara y demás desaparecieron bajo la conveniencia y la inexactitud de los medios, que en este país nunca logran ser informativos sin pasar por lo publicitario.

El día del ensayo de escenario las cosas fueron todavía más risibles. El "escenario especial" eran dos pequeñas y podridas tarimas, ubicadas a los lados de las bancas de los jugadores, casi invisibles ante la vista del enorme público. Una barridita con talco solucionaría la pegazón del piso, rezando que no nos resbaláramos a la hora del show, pero nada más.

Llegó el martes y nosotros al Estadio. Luego de ser pintorescamente escoltados por la policía -como si de verdad al Estado le importara nuestra integridad física- fuimos internados en un camerino que fue lo único bueno de toda la estadía en ese coloso enclenque. Después de un tiempo ameno de maquillaje, pasadas, milonguita y vino, salimos ante las luces del Estadio.

Ahí me permití respirar hondo y disfrutar del paisaje. Bailé como hace años no lo hacía -porque en realidad, hace años no lo hacía jaja-. Las luces y la adrenalina hacen de mí totalmente otra persona, el hecho de salir con ganas de saltar frenéticamente y tirármele encima a mi parejo confirmaban que lo habíamos hecho bien. Todo valió la pena por ese momento.

Pero mientras la adrenalina se apoderaba de mí, el tercermundismo obviamente no desapareció. El convenio de publicidad quedó por los suelos cuando desapareció el nombre de la academia en medio de un pésimo sonido. La veintena de cámaras de tele y foto para las que posamos como divas estaban ahí robando aire, porque ni se transmitió en tele ni se cubrió en la prensa. Luego del espectáculo, como ganado, fuimos sacados del Estadio dejándonos a todos con las ganas de ver el partido como nos lo merecíamos.

Bueno, a Costa Rica Tango nada lo detiene y nosotros sí vimos el partido en el Estadio, pero esa es otra historia.

En cuanto al partido, si yo hubiera pagado por estar ahí estaría de luto todavía. Pagar para que se burlen de uno no es justo. Los grupos artísticos y deportivos fueron contratados para demostrar una vez más que somos un país incompetente. En lugar de hacernos sentir como en el primer mundo, la experiencia de la Inauguración nos hunde más en ese incómodo tercer mundo, donde a veces se tienen los recursos pero no se sabe qué hacer con ellos, porque la actitud de peones vagabundos, arrimados y vendidos no se puede disimular con un Estadio.

Lo que tengo en la cabeza

Como últimamente tengo pensamientos muy aleatorios de noche, pero me da pereza suponer que tengo que venir a escribir grandes posts, voy a dedicarme a escribir poquito pero bonito. Porque ya me hace falta expresarme. Además, me desilusioné al darme cuenta que en Twitter solo tengo registro de mis pensamientos desde noviembre o diciembre del año pasado, porque no se puede ver más allá de cierta cantidad de twits -que no son suficientes si uno es un twittero de ley-.

Sin más, acudo aquí porque hace poco me hicieron comentarios muy graciosos sobre mis gustos musicales.

En el gimnasio, un muchacho me preguntó si iba a ir al concierto de Camila. Al responder que no con un poco de asquillo en mi cara, me hizo la sutil pregunta de "¿qué tiene usted en la cabeza para que no le guste Camila?" Yo no supe si reírme, u ofenderme, ni siquiera supe que contestar.

Y otro día, después de una milonga una muchacha, revisando mi iPod, se extrañó al ser yo "la única mujer del mundo que no tiene a Sin Bandera en su iPod".

Es que... para qué quiero yo escuchar a grupos así si lo que tengo en mi cabeza es música de verdad, con frases como estas:

"Sentir que nos aprisiona un perfume de amor, que un ángel con voz de cielo nos roba el adiós, soñar siguiendo el compás..." El vals soñador

"Yo era el tímido paje de una corte de ensueños, cuyo Dios era el verso, cuyo sueño eras tú." Como aquella princesa

"Siguiendo este calvario con la cruz del mismo error, te busco porque acaso nos iríamos del brazo." Mariposita

"Si ha quedado roto mi castillo del ayer, dejame hacer un Dios con sus pedazos" Que te importa que te llore

"Soy una estrella en el mar que hoy detiene su andar para hundirse en tus ojos, y en el embrujo de tus labios muy rojos, por llegar a tu alma mi destino daré" Esta noche de luna

Y así podría seguir un post larguísimo. ¿Ya entendieron lo que tengo en la cabeza para que no me gusten esos grupos? ¿Se nota que hoy me hice una noche de puro Ariel Ardit?

La muerte de la milonga

Como diría Marvil

En una noche como estas, en las que tengo de esas crisis tangueras -que no son pequeñas- prefiero encontrarme sola frente a mi monitor. Me ausento adrede de la milonga, porque para ir a oír una mala selección de música y tener ganas de levantarme de la silla e interrumpir a todos gritando "¿QUÉ SABEN LOS PITUCOS, LAMIDOS Y SHUSHETAAAS? ¿QUÉ SABEN LO QUE ES TANGO, QUE SABEN DEL COMPÁS?!?!", mejor me quedo en mi casa, con frío, tratando de entender qué pasa conmigo.

Talvez sea yo la que está mal. Eso tiene que ser, entre tanta gente que se conforma con lo que hay, que va a las milongas noche a noche sin chistar o refunfuñando bajito, soy solo un dinosaurio de 20 años -parafraseo a Ariel Ardit, uno de mis dioses personales- un espécimen extinto, una conservadora empedernida. Me fui y volví al Tango y me parece impresionante que todo siga igual, por excepción de unos cambios mínimos. Hace casi dos años escribí una entrada en la que tenía fe en que las cosas iban a cambiar. Las cosas hoy en día siguen tal cual aquel momento.

De una vez -no sé quien tendrá el cuidado de leer tanto chamuyo- me atrevo a advertir que si hiriera alguna susceptibilidad solo lo hago con el objetivo de que reflexionemos un poco sobre hacia adonde vamos con todo esto. Me doy el derecho de hacerme la costumbre de escribir lo que pienso sobre el Tango, inspirada en los posts de mis compañeras blogueras Malena -que conoció en una noche de desesperación como esta mi historia y me tranquilizaron un poco sus palabras- y Una milonguera, compañeras en otras latitudes que sufren de crisis similares.

También digo que no me creo dueña de la verdad. Si bien conozco mucho del mundo del tango aquí, hay cosas que no conozco y talvez por eso no entienda las cosas. Tampoco creo que lo sepa todo sobre el tango -insisto, de verdad no lo sé todo jaja- ni que sea la gran bailarina. Estoy al puro principio de mi camino y todos los días estoy aprendiendo, paso a paso.

La...¿Milonga?

Hay muchas cosas que no entiendo. En esta entrada me voy a concentrar en algunos aspectos de lo que más me gusta del Tango: las milongas. En este aspecto hallo mi consuelo en que los argentinos -y demás extranjeros que vienen de países con un círculo tanguero fuerte- tampoco las entienden. Cosas tales como tandas, cortinas y en fin, un orden en la música no existen. Los tangos se repiten sin falta noche a noche hasta el punto en que uno llega a odiar las piezas y en los casos más fatales, a las orquestas -te pido perdón Di Sarli, yo sé que no es tu culpa-.

Los que han ido o han visto milongas en el exterior entenderán por qué me frustro. Mucha gente, muchos abrazos, no siempre mucho tango, pero es que en todo lado hay estrellas. Hay milongas todos los días, a veces más de dos por día y todas se sostienen. Aquí si hay dos en una semana, una probablemente se quede casi sin gente.

Es un secreto a voces que algunas milongas ya no están resultando. El que las milongas sean un negocio no es ningún pecado -mientras no se haga con esa razón principalmente-. Los hosts tienen el derecho de ver retribuido todo su esfuerzo no solo anímicamente -en algunos casos hasta esto se da muy poco- sino monetariamente.

Administrar la milonga

En la administración de una milonga existen dos roles que considero vitales: el host y el DJ. Normalmente, al rol del host se le pone extrema atención, se preocupan porque el lugar esté divino -a veces más de lo necesario- y que los asistentes estén felices. Sí, todos les agarramos cariño. Sin embargo, la frustración de todos llega a niveles inexplicables cuando no entienden por qué la gente no está del todo feliz y motivada. De cuidar tanto detalle se les olvida el más importante: que una milonga es para bailar. ¿Y qué se baila? La música.

Aquí entraría el concepto del DJ. El DJ de tango existe en todo el mundo, apareció y tomó cada vez más fuerza cuando las orquestas fueron desapareciendo y su labor es ordenar la música de la milonga en un orden lógico. Del host depende ser o conseguir un buen DJ para que ordene la música de TODAS las noches de milonga -y con todas me refiero a música diferente, por amor a Cristo.-

La música: Un DJ en números

Llevo varios meses estudiando el rol del DJ. Sí, estudiando. El DJ de Tango tiene que saber de orquestas, estilos y modos dentro de la misma música, además de seleccionar entre todas, las piezas bailables. Del DJ depende si calentar o enfriar la pista, como, cuando y con qué tangos hacerlo. Por dar un ejemplo, es un básico de DJing que Pugliese se pone bien entrada la noche -hay gente que ni lo pone- por la intensidad y el dramatismo de los arreglos.

En lo personal, en la milonga de Cálidos -que es la que suelo programar- son 4 horas, termino normalmente con una lista de 105 tracks, entre tangos, milongas, valses, electrónica y cortinas. Así como lo leen, más de 100 tracks DIFERENTES POR NOCHE. En ese cometido duro más o menos 3 horas, sin incluir las horas que duro consiguiendo música y estudiando los estilos.

Es tamaño trabajo, muchas veces demasiado para el host. En otros países, el rol del DJ se paga y lo más importante, SE RESPETA. El ambiente lo hacen muchas cosas, pero la columna de este es la música y si no se le da la atención merecida, se cae a pedazos.

La ausente cultura de la milonga

Otra de las razones por las que las milongas no son lo que quisiéramos que fueran es porque la mayoría de la gente que aprende a bailar Tango no posee la cultura de ir a la milonga.

Las milongas son hoy en día más accesibles, las hay en todos lugares, de diferentes estilos, precios, sabores y colores. Los profesores -y aquí hago un llamado- deberían pedirle a sus alumnos que tengan el conocimiento suficiente -e inclusive, hacer el propósito ellos mismos- que vayan aunque sea a una milonga por semana. ¿De qué sirve ir a clases una o dos veces a la semana si no se va a practicarlo con diferentes personas, en la vida real? Es como estudiar una profesión sin el propósito de ejercerla.

Esta, de paso, también considero una razón por la cual la gente es inconstante en las clases. Si no ven útil lo que están aprendiendo, ¿para qué se van a seguir esforzando? Además, aprender a comportarse en la milonga es todo un tema en el aprendizaje del tango, de hecho uno de los más importantes. Que no les pase que viajen a Buenos Aires y se topen con el golpe de sus vidas, dándose cuenta que todo lo que habían aprendido se les fue por uno de los caños de Corrientes.

También es labor del host avisar cuales son las opciones de milongas aparte de la propia. Entre más opciones haya, mejor es el negocio. El crecimiento o la muerte del Tango en este país está en nuestras manos. Manos que tienen que compartir para el bien común. Que se tienen que olvidar del "yo" para empezar a vivir el Tango como una comunidad. Porque son más fuertes mil manos diferentes que un solo par. Y un solo con un solo par de manos no puede bailar Tango.

El Tango me enseñó...

Que una mano en la espalda puede ser el camino a la gloria.

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A leer la música como si fuera un guión e interpretarlo con mi cuerpo.

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Que un estilo de música se puede volver un estilo de vida.

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A volar sin necesitar un tiquete, solo una copa de vino, una buena orquesta y un buen abrazo.

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Que el violín le dicta a la mujer un camino hacia la luna

y el piano le dice al hombre cómo hacerla volar hasta allá.

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A caminar en taco aguja desafiando la ortopedia.

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A decir "Pugliese, Pugliese, Pugliese" como fórmula infalible para el éxito.

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A descubrir la femme fatale que todas llevamos dentro.

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Que bailarlo es hablar un idioma de a dos.

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Que la fuerza y la permanencia de un abrazo es la base de una comunicación perfecta.

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Que un bandoneón puede ser un arma de fuego.

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Que un bandoneonista puede ser un asesino.

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A abrirme paso en el mundo con un sentimiento.

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Y tantas otras cosas que talvez no se puedan escribir o no recuerde en este momento...

Pero sobre todas las cosas, el Tango me enseñó lo que es cerrar los ojos, tener escalofríos, llorar de emoción.

Me enseñó lo que es SENTIR, ni más ni menos.

Por esa sencilla razón es que quiero enseñarlo a los demás.

Sol-do!

El abrazo perfecto

Hay noches que uno espera toda la semana. Transitar por los demás días se vuelve un pretexto para sobrevivir hasta hallarse en ese momento.

Llega la noche, las luces bajas, un lugar grande... pongo mi música y me encomiendo al tango, para que con su magia, la pista se llene de abrazos perfectos.

Mientras espero a que llegue, canto y bailo desde mi silla. Converso, me río, como un poco para sobrevivir, miro a las parejas y el corazón me da un vuelco porque disfrutan la música. Pasa De Angelis, Troilo, Canaro y todavía no llega.

Rescato unos cuantos abrazos del pasado y despego los pies del suelo un poco. Tienen su estilo y se lucen al mismo tiempo en el que me dan mi espacio para lucirme yo también. A veces siento como si no supiera nada, como si cada paso fuera un descubrimiento. Esa es la felicidad de bailar con milongueros, no con bailarines, porque esto no es una danza, es un sentimiento.

A la mitad de la tanda de Sassone, llega y me concede el honor de matarle la fiebre. Es otra cosa. Es poder cerrar los ojos como si tuviera todo bajo control, es caer siempre en el tiempo, es poder hacer lo que siempre quisimos y no lográbamos con otras personas. Es volar, no hay más.

Me voy con otros abrazos. Algunos otros me hacen volar porque la música ya lo amerita. Si alguna vez me fui porque casi nunca lograba volar, ahora no me quiero ir por nada del mundo.

Y viene Pugliese. Ya entiendo cada vez más por qué lo aclaman como San Pugliese. Eran tangos que talvez no habíamos escuchado mucho, pero eran perfectos. No importaba si la pista estaba llena, si alguien miraba o si alguno se equivocaba. Mis ganas de ahogarme entre algunos compases me hacía saber que eso era un vuelo perfecto. Un abrazo perfecto.

Terminó la noche y desde ese momento, todo es un pretexto para sobrevivir hasta que ese vuelo se repita. Eso es bailar, todo lo demás sale sobrando.

Milonguera

Acostumbrada a vivir historias

de una vida en tres minutos,

con dos notas muere el sueño,

con otras dos vuelve a empezar.

Unos son un pasatiempo,

otros transitan sin mirar

que su paso canyengue

es amante del compás.

Y pierde el tiempo aterrizando

porque no todos la hacen volar,

mas cuando alguno le abre las alas

es la mismísima luna

dirigida por nubes

en un etéreo ritual.

Anda siempre tras la pista

del último guapo fatal,

lo encuentra una noche...

--

lo siente en el día

pasar al frente suyo

como pudiendo oler al deseo

que la hizo ser luna

lo busca y no lo encuentra

mata la angustia pintándose la cara

en la milonga

lo colma de tangos y de abrazos

y recorre su nuca

como una serpiente

su taco levantando el pantalón

la mirada del guapo entre ochos

clavada en el suspiro de María...

--

Y lo pierde de nuevo.

María baila el tango como ninguna

porque otra vez se ha partido el corazón

por buscar vivir la historia de una vida

más allá del espacio tangible de una canción.

Que es un soplo la vida, vol. 2

Hay cosas que uno espera y por esperar se hacen imposibles. Si no sabía en qué momento iba a volver a bailar tango, ahora menos que lo sé. Aunque pensaba que sería pronto, pues el deseo de regresar de algunos me estaba arrastrando a seguirlos, hubo un imprevisto que haría todavía más lento el proceso.

Mi vida con el tango ha sido tan agridulce... buscando volar he encontrado risas, llantos, gritos de alegría y rabia, presencias y ausencias. Y ahora, tan alejada de él, solo tengo ausencias. La mayoría temporales, pero hubo una que se hizo permanente...

Buscaba volar, y muy pocas veces volé. Hay pocos hombres en este país que dejan la codicia, los prejuicios, la vanidad y el egocentrismo para hacer volar a una mujer en un tango. Víctor lo hacía, y aunque no puedo presumir de que bailé una infinidad de veces con él, lo hice varias veces y en algunas de ellas volé.

Esperaba volver un día a una milonga y que todo siguiera igual a cómo lo dejé cuando por alguna gente y principalmente por mi misma decidí no volver. Idea tonta, pues el mundo sigue andando y por esperar, hay cosas que se hacen imposibles. Como volver a volar.

Descanse en paz, Víctor.

Sus ojos se cerraron y el mundo sigue andando...

Él es el hombre más importante de mi vida. Cuando estos han faltado de más, él ha sido padre, amante, amigo... ha sido sostén y tropiezo desde hace ya bastante tiempo. Llegó a mi vida sin pedir permiso y se me quedó en las letras, en la voz y se acomodó entre mis brazos para nunca irse.

La Esquina de Carlos Gardel

Me buscó una noche, quien sabe si fue por encontrarme con esa carga de ausencias que tienen todos los que lo aman que logró conquistarme. Él siempre sabe cómo y por donde entrar, y cuando entra no suele dejar ileso a nadie. Como todos los hombres me ha fallado y recién vuelvo a él luego de algunos meses de distancia casi rencorosa. De él no se puede partir, porque él siempre espera...

Hoy pienso en él, en tiempo de plena reconciliación. Pienso en él por haberme encontrado con el fantasma de su hijo más grande, hoy aclamado como pocos días en el calendario.

Fileteado de León Untroib en la estación Carlos Gardel del Subte B

Un día como hoy, mi hermano de padre Tango se iba corporalmente de Medellín para dejarnos solos con su mito. Se iba con otros hermanos, letrista y músicos cuyos nombres aunque no brillaran tanto como el de Gardel, lo seguían y sentían su misma pasión. Tantos años después de su paso por esta Tierra, millones seguimos agradeciendo el día en que Carlitos abrió la boca por primera vez para cantar "Mi noche triste".

Hoy estoy aquí, "con una estela dulce de emoción" al lado de mi hermano de padre Tango, haciendo memoria no de su muerte, sino de la prolongación de su mito en el tiempo... tan extensa que ha llegado hasta personas como yo, que apenas empezamos a conocer al Tango, tantos años después... Pero también estoy allá como alguna vez lo estuve, persiguiendo su memoria por los barrios de Buenos Aires, desde el Abasto donde alguna vez floreciera su vida hasta la Chacarita, adonde hoy yacen las cenizas de esa flor que alguna vez adornara cada calle con su canción (aunque dicen que no está ahí, pero no importa!).

Museo Casa Carlos Gardel

Él era también el hombre más importante de su vida, porque también fue su padre y su amigo. El Tango nos une hoy a su recuerdo, en esta noche nada más queda por confirmar una vez más que sin duda Carlitos canta cada día mejor!

Y... yo en la Chacarita

Es la única versión que encontré...

(C)de las fotos... mías! :P

El tango en Costa Rica: Desencuentros y reencuentros

Desencuentro en dos tomas

Hay ratos en que nada me complace. No sé hasta qué punto será tan malo, o tan bueno. Y en esos ratos, hasta ataco al mismísimo tango. Como ahora.

Porque sí. Que tan terrible puede ser encontrarse con que lo que uno baila está... adonde caen las bolas cuando "la sacaste del estadio", en el pedazo de suelo donde caen los orines cuando estás "meando fuera del tarro"... No hay más que el desencuentro cuando te das cuenta que lo que hacés está... lejos de la realidad?

Primera toma: Buenos Aires. Ahora que lo pienso, no sé... no sé de que tamaño tenía la cabeza en ese entonces para que me cupiera la idea de que yo sabía bailar tango. Digo, ese Tango. El Tango. Y atreverme a responder varios cabeceos. Y bailar. Ahí. Donde se baila Tango argentino.

Segunda toma: Adrián Costa y Amanda Parakian. Para más referencias, váyase por acuyá:Semana de tango en Costa Rica. Sí, yo sabía que no sabía. Y aún así, lo ignoré. Viví con eso guardadito.

Porque es mi vieja historia. De verdad, yo no me imaginaba bailando nada. Ni tango. Yo empezé a bailar por mandato externo, pero a mi el tango me gustaba desde los oídos, estríctamente.

Ellos nos enseñaron a sentir, a escuchar. Porque antes era para los demás. Ahora es para nosotros. Gracias a eso, en lo personal, puedo disfrutar más el tango. Porque puedo conjugar ese amor por escucharlo con ese amor por bailarlo.

Pero la pregunta acá es: ¿porqué los ticos bailamos el tango como lo bailamos?


Reencuentro

El tico baila el tango. Y lo baila lindo. Pero lo baila como tico.

Hasta ahora, para nosotros el tango era hacer pasos. ¿La música? Sí, ahí está. La música se adecuaba a los pasos, y no al revés, como debería ser. ¿Lo sentíamos? Sí, por qué no. Salíamos felices de las milongas. Pero, como mujer lo digo, muy pocos me han hecho volar (como dijo Adrián) hasta ahora. Me alcanza y sobra una mano para contarlos. No es que los otros lo hagan mal, no, pero volar no estaría de más.

El tico baila con figuras, irrespetando la línea de baile, oyendo la música sin interpretarla... no todos, claro, pero es lo general.

Todo esto, ¿por qué? No, no es precisamente por los profesores. Nadie nunca nos había insistido sobre lo que Adrián y Amanda insistieron, pero hay muy buenos profesores de tango en este país, pese a eso. Son métodos diferentes, simplemente. Yo que he pasado por varios he aprendido muchísimo. Pero el Tango (con mayúscula), ¿por qué lo cambiamos por el tango?

Porque nos hemos apropiado de él. Lo hemos hecho tico, adaptándolo a nuestra tradición. No le podemos pedir a Costa Rica que baile un tango 100% argentino porque Costa Rica no es Argentina. No tenemos la tradición de las milongas, como sí lo tenemos del baile popular.

Por eso es que bailamos el tango así. Porque hemos crecido con salsas, merengues, boleros, swing criollo, etc. Cosas muy diferentes al tango, que tiene toda una etiqueta y protocolo.

No está mal, pero tampoco está del todo bien. Si alguna vez hablé del ballroom porque casi no respeta la tradición, hablo ahora de nuestro tango.

Enhorabuena por los esfuerzos de Merce y Pamela por traer a Adrián y a Amanda. Talvez este sea el empujoncito que necesitábamos para comenzar a bailar más Tango y menos tango.

Declaro que:
me enamoré de Duchamp cuando lo vi como Rrose Sélavy...

© Fotica de la Sombra de la milonga, en la milonga del Concurso por DhaNiMu
©Rrose Sélavy por Man Ray
©Marcel Duchamp como su glorioso ser

Tango y nada más...

El Tango...

No es un ritmo, un baile, una poesía, un cantor, ni un bandoneón.

Es ese algo... que me emociona, me inspira, me acompaña, me consuela... me cambia la vida en cada compás.

Porque he tenido aficiones. Me he identificado hasta con lo inimaginable. Pero nunca, nunca había sentido una atracción tan grande hacia... algo.

Todo empezó una noche. Una radio y un dial, una mera casualidad. Una historia digna de las longitudes de un libro. Porque esas cosas solo le pasan a los juglares de Dios, como yo.

Siguió en una cita noche a noche, en una llamada, en miles de sueños... Unos cumplidos, otros perdidos... otros que solo esperan su tiempo.

Se cerró el dial y con él, una etapa de mi vida. Pero inició otra. Conocer mucha gente, bailar, reír y hasta (lo más extraño) llorar con ellos entre vino y despedidas. Gente que se va y gente que viene. Pero todos, buena gente al fin, todos a su modo.

Hasta conocí el lugar que deseaba ver al cerrar los ojos e imaginar el paraíso. Hasta un avión me llevó este fetiche extraño. Un avión que no quiere volver aún.

Está en cada minuto, en cada paso, en cada suspiro.

Es mi estilo de escribir. Es mi modo de caminar. Es mi voz al cantar. Mi tarjeta de presentación. Mi amigo, mi padre, mi amante. Es mi mente, mi doble personalidad. Es mi manera de ver el mundo y es el modo en el que el mundo me ve.

Pero es mejor decir que es el Tango... y nada más...

Felíz día del tango, que empieze la milonga!

Zapatos de astronauta

Llevaba ella, encajados en el alma,

un par de tacos milongueros.

Tenía bordado el ritmo en su pollera

y cargaba otro acento en sus traspiés.

Vos la tenías junto a tus pasos

en una cadencia sumisa.

Hacías cuarteto de pies arrabaleros

con aquella mujer de diccionario.

No pesaba más de media libra

de inquietudes y puerilidades

No era aquella niña marchita

obsesionada con aterrizar.

La que se encontraba pululando

grupos de letras en otra esquina

mientras drenaba su presencia

aquella importación de sutileza.

Porque vive en otro planeta

en el que se sueña en vez de bailar.

Por eso está siempre distante

mientras se empeña en perdurar.

Pero no es que sea solo una infante

pues es lumbre negra por las noches.

Es solo que sus zapatos de astronauta

se han atorado con tanta luz de estrella.

Porque a veces siento que no sirvo para esto... Menos en días como estos, en los que me da miedo que por terceros llegue a empacharme... Porque el tango no va con mi personalidad, Danimu no es ágil, mucho menos (MUCHÍSIMO menos) sensual...

Pero... a lo mejor Estela sí... sólo que ella no se imaginaba bailando, más bien cantando... pero Don Dios es así de vacilón a veces...

"N" de nada

Hace ya más de un mes que había perdido la identidad. Me la robaron en una calle de compras, entre un tumulto de gente. Quien sabe cómo fue, ni me di cuenta. A lo mejor fue cruzando la calle, mirando a unos chicos tocar ska, o saludando nuestros compañeros de viaje. Sea como sea, me robaron la identidad en un país que ahora está lejos. Infelizmente lejos.

A un punga le importa la guita. Qué va a hacer con la identidad de una chica? Primero, no le queda. Segundo, no la vendería a mucho. Quién va a querer haber nacido en San José, si ni siquiera tiene una idea muy clara de donde diablos queda? Para qué quiere tener una cara de niña de cinco años con un pañuelo rojo en el cuello? Para qué va a querer los descuentos del carné de Artes Plásticas? Para qué quiere tener un historial de compra que se reduce a Policromía y el Super Tacho? Cuantos mangos le sacaría al derecho de ser yo?

Ser yo en un país lejano. Y no poder quedarse más de tres meses, legalmente. E injustamente, porque esa identidad no es de ninguna turista. Pero los pasaportes de otras vidas Ezeiza se los aloja entre las dos nalgas.

Pero hoy la recuperé. Al menos eso me hice creer a mi misma. A un mes de estar escupiéndole la voluntad a boludo D10s por tener que irme del lugar adonde estaba volviendo después de tantas vidas. Y... de todos modos, mi primera identidad se quedó allá...

Talvez por eso hay sombras en la estación Leandro N. Alem. Y en el Puente de la Mujer. Y en el cementerio de la Chacarita. Y aquí... y allá. Y en todos lados.


"N" de qué? Cómo que "N" de qué, boludo? "N" de nada!!

La Sombra del Subte

Alerta, Capital Federal!

Le dicen la sombra del Subte porque la mayoría de testigos la han visto rondando las estaciones, en particular la Carlos Gardel y la Leandro N. Alem. Sin embargo, otros testimonios apuntan a que también merodea por algunas calles y comercios de la ciudad.

Los reportes son tan diversos y se dan en tal cantidad, que se ha vuelto todo un mito. La mayoría concuerda en que el primer día que se le vio fue el 1 de octubre en la estación de la Florida. Pero según un oficial de policía, él mismo la vio en la misma fecha en el aeropuerto de Ezeiza intentando hablar con un remisero.

Todos concuerdan en varios puntos. Parece una turista cualquiera en un principio, pero siempre se hace sombra de repente, especialmente cuando se le dirige la palabra. Sí habla y tiene un acento extraño, nadie ha sabido descifrar de donde proviene. Habla español perfecto y parece tener una afición por el tango.

En la calle se oyen las historias más descabelladas. Se dice que frecuenta la feria de la Plaza Francia los sábados en la mañana y que en el mismo día se aparece en la heladería Un Altra Volta entre Quintana y Ayacucho reclamando "un heladero que le habían ofrecido".

Se le ha visto en San Telmo con la mirada vacía, hasta dicen que la han visto bailar una chacarera. A veces reprocha a gritos que "llovió su primer domingo".

Un joven taxista, aficionado a las milongas, afirma haber bailado con ella. "No pude terminar la tanda porque cuando me di cuenta, se había hecho sombra e iba saliendo del lugar."

Un cocinero del restaurante El desnivel dice que lo invitó a comer y cuando iba a abrazarla para dirigirla hacia una mesa (su costumbre habitual), "se hizo sombra".

La más misteriosa anécdota la relata un joven mesero del Resto-bar Chueca que caminaba por el Puente de la Mujer en Puerto Madero. Dice que de repente se le enfrentó a centímetros de su cara y le murmuró con su acento extraño: "Che, ayudame, me falla el corazón" y luego de darle un beso, "se hizo sombra".

Parece ser inofensiva, pero gusta de asustar a los pungas, especialmente los de la calle Florida. Según varias versiones, reclama "una billetera de tatami". Suponiendo que pasa la mayoría del tiempo en los Subtes, ha reclamado pasajes de avión a gritos antes de desaparecer en varias estaciones.

Si se la encuentra, no le hable. Déjela actuar y a lo mejor algún día entenderemos qué la retiene entre nosotros...

Teoría de las muertes múltiples

Escena de la futura gran obra gran: Estela de los astros porteños. La historia auto?biográfico-fantástica de mi primera? visita a Buenos Aires.

Verde era su atuendo de caballero errante
que tras su andar circunscrito
brillaba en una estela de mágica efusión.

Verde era la profundidad desde la cual miraba,
mas no sé si era verde su pupila también.

Prefacio – Condena e infarto


Multicolor era la pista, pero entre tonos y matices
todos, temblorosos, se ofrecían el corazón.
En cuestion de dos o tres pequeños instantes
el buen aire se había ido y venía el calor.

Se llenó de luz mi hombro y al volver a ver
mi voluntad cayo de bruces, un poco sin querer.
Aquel verdor que de verde se había acercado
venía a darle fin a mi huérfana trepidación.

Al decir “¿bailás?” con ese son que me mata,
aquel de las voces porteñas que me vieron morir,
mi razón se arrastró directo hacia la puerta
y decidió abandonarme a la suerte de mis pies.

Mi rostro ausente construyó una sonrisa
con lo poco que le quedaba aun en pie.
Caminando al fin hacia la pista dorada,
comenzó el abrazo en el que moriría otra vez.




Muerte primera


Entre fantasmales firuletes y cortes sublimes,
gimió su duende en la primera señal de mi deceso.
En contestación gimió un hada encerrada en mi pecho
y fue muriendo cada vez más la luz entre los dos.

Seguimos caminando juntos con el piano
y con voleos y cortes matamos al violín.
Las dos notas finales ahogaron mis fueyes,
entre segundos de abrazo, me asfixié y fallecí.


Resurrección I

Su nombre porteño se hospedó en la fiesta de mi pecho.




Muerte segunda


No importando el nombre ni la distancia
ni la reducción del tiempo en una tanda,
reviví para morir en un segundo intento
a la señal que diera su devoción.

Gimió esta vez un hada en su interior
y su éxtasis llegó al último escalafón.
Matándome más que la vez primera
secretaron mis montes torrenciales de pasión.

Acabando el ruido de las interferencias
cerré los ojos para terminar de morir
Con pleamares sanguíneas terminó el tango
y sus ojos entreabiertos me quisieron besar.


Resurrección II

Aunque las palabras no salieran tanto de su boca
me di el lujo de amurarme a ellas y vivir.




Muerte final

Comenzaba yo a ser un alma con la suya,
a llevar el andar de mis pies en pleitesía.
Empezaba a oler la noche a acetato quemado
cuando los pasos de la razón llegaron a mí.

Terminé de bailar enredada en su lobreguez
y adiviné que me decía que dejara de soñar
pues tan lejos, a cada lado de la 9 de Julio,
estaban nuestras almas con toda la luz entre las dos.

Y morí no por el sueño, sino por la realidad
de pensarme sola al final de la tanda.
Se acabó el abrazo y divisé un “gracias”
entre la sonrisa y sus ojos cansados de fogosidad.

Antes de tiempo terminó la odisea
de morir y morir sin querer y queriendo




Epitafio

Nos fuimos ambos con aguas llenas
viendo centellas encendidas de arrebato.
Mas el se quedó con el resto de la milonga
y yo me regresé sola a mi trópico vulgar.



Un poema largo sobre un momento... Una tanda puede ser... Esto.
El primero (y espero que no el último) de la serie de poemas provocados por la ciudad de Buenos Aires... la que me vio morir tantas veces.
El tango es un ritual de cortejo inútil. Pero disfrutable.

Ballroom: el McDonalds del baile

No digo que sea experta en el tema... a lo mejor hasta esté levantando falsos... pero como amante del tango argentino y en general del baile popular no puedo hacer más que levantar mi voz.

Para escribir lo siguiente me baso en una consecución de hechos que han desencadenado mi odio feroz contra el Ballroom.

Priiiimera... la película "Shall We Dance?" con Jennifer Lopez (extraño, siendo latina) y Richard Gere. No puedo decir que no me haya gustado. En concepto de trama y dialogo es una bonita descripción de lo que el baile puede hacer con una persona. Creo que talvez la mayoría de las personas que bailan en la actualidad tuvieron una experiencia inicial como la del personaje principal... pero ese no es el punto. El punto es que ahí descubrí el Ballroom y a lo mejor la estructura de las competencias.

Seeegundaaa... la película "Take the Lead", con Antonio Banderas. Me asusté cuando iban en círculo pronunciando "T-A-N-G-O" y haciendo quien sabe que cosas como si ese fuera estricta y únicamente el tiempo permitido para hacer los pasos. Pero me horrorizé con la secuencia final... en donde la muchachita se arrastra como fiera por el suelo... y dicen que es tango.

Terceraa... El cometer el garrafal error de caer en un video de Ballroom Tango luego de deleitarme la vista con Gavito, Geraldine y Javier, el Cachafaz (sí, es increible) y hasta con Gardel bailando. Los bailarines iban con el permanente "T-A-N-G-O" en las cabezas, sin la más mínima intimidad de un abrazo, con unos pasos rarísimos... y lo peor, sin un gramo de pasión. Horrible, terrible. Critiqué el video con sutileza y me cayeron encima diciéndome que como me atrevía a hablar de los campeones mundiales.

Y cuartaaa... El encontrarme en internet unas cosas increibles...
Como que Rodolfo Valentino es una referencia para bailarines de tango... Y buscar en youtube videos de él para ver como era la cosa... y descubrir que aún hoy es venerado como un gran bailarín... Qué hizo el tango para merecer esto?

Es bien sabido que aunque a algunos no les guste admitirlo, la cultura americana es una cultura viciosa. No irrespeto ni odio a las personas que viven en Estados Unidos. He conocido gente muy buena proveniente de allá. Además, pienso que odiarlos no tendría razón justificada pues con eso no se solucionan los problemas.

Pero al fin y al cabo es una cultura viciosa. Por esto llamo a dos puntos...

Y se vino el punto #1! La cultura "fast food" que al parecer aplica aquí. El ballroom es el McDonald's del baile, y cada uno de los ritmos su fast food. Porque han "adaptado" ritmos tradicionales de muchas partes del mundo (y en una gran parte, de latinoamérica) para así hacerlos más simples y más fáciles de aprender.

Aquí es donde llamo al punto #2!! Que los gringos se han sabido aprovechar de los latinos, se han sabido aprovechar. Hasta en este aspecto! Convirtieron los sabrosos ritmos latinos como el merengue, el bolero, la salsa y demás en... fast food!! Simples cuentas y pasos sin ningún sentimiento... Porque ellos simplemente no poseen esa esencia... no digo que un gringo no pueda aprender a bailar ritmos latinos, pero nunca lo van a hacer como un latino! Y menos si lo suben al escenario de esa manera!

Está bien, existe el tango escenario. Y la salsa, merengue, hasta swing criollo escenario. Sí, hacen alzadas y pasos que uno en un balneario o en una milonga o lo que sea no haría... pero igual siguen conservando la escencia de lo que es... una danza con pasión.

No digo que el bailarín de Ballroom carezca de talento o habilidad. Ni digo que este "modelo didáctico" carezca de utilidad o dificultad. Respeto a la gente que lo practica, pero eso no quita que sea uno más de los reflejos de una cultura que nos vende todo rápido y sin pensar. Porque nadie me va a negar que sabe más rico un casadito que una cajita feliz...

Así que... por la defensa de nuestro baile y la pasión que los caracteriza... digan conmigo NO AL BALLROOM!


Para referencias visuales:

Tango Argentino:

Carlos Gavito y Marcela Durán
Díganme si no...

Javier y Geraldine en "El último bandoneón"
Hablando sobre las auténticas milongueras.

Gardel bailando
Bien entretenido!

El Cachafaz y Carmencita Calderón
Imperdible!

Gabriel Missé y Guillermina Wilson
Un valsesito criollo bien lindo! (y de escenario, ojo)

Y finalmente... Los hermanos Macanaaa!
Los hermanos macana son reee macanudooos! Que hombres!

Y podría poner mil más... pero bueno, estos fueron los buenos que aleatoriamente escogi... porque es difícil decidirse! Viva el tangoo argentinoooo! Y el baile popular carajooooo!

Pseudodiurético

Si vos vivieras con esa estela
que lo persigue a él como el destino,
no sabría si vender la retórica
o todos mis artilugios,
con tal de poder vivir sobre tu hombro
y alimentarme con la nariz.

Porque tenés las manos,
las mejillas y los pies.
Porque tenés un bandoneón
encajado en las rodillas.

Como él.

Pero
(porque con mi sien insatisfecha
siempre conversará un “pero”)
no tenés el poder -pseudodiurético,
quimérico, suprasideral-
de la estela que lo persigue a él
como el destino y el azar.


A veces mis sentidos se abusan... como el sentido del olfato. Con sólo un olor, yo puedo evocar escenas enteras de mi vida, inclusive hasta auto convencerme de ciertas cosas... Como el solucionar de una vez mi eterno dilema... Un amor artístico no puede ser amor amor por un simple capricho olfativo. Y ya.

Belleza Non-Market

El primer menester a tratar hoy es uno que tenía pendiente: La milonga de abril.


La felicidad en las pequeñas cosas (o las pequeñas cosas que se vuelven grandes)

Quien sabe cual será la razón por la cual algunos son más felices que otros. Muchos dicen que la cosa reside en apreciar las pequeñas cosas. Pero es que hay pequeñas cosas que se vuelven tan grandes... ¿Cómo una señora no va a querer morir de la alegría luego de bailar su primer tango en público? Fue lindo ver como aquellas señoras de la UCR sufrían/gozaban su primera vez. Ver como revivían sus bellos cuerpos al 2x4 cuando a lo mejor a veces pensaran que la belleza ya había pasado por ellas...


La belleza oculta

¿Cómo no se va a querer correr de la ilusión luego de saber que, después de tanto buscarla, la belleza aparece por arte de magia en un baile? Porque cuesta... cuesta saber que con el cuerpo se pueden decir muchas cosas... Más aún si siempre habías pensado que vos no servías para eso. Y ponerte un vestido rojo... y guantes negros... y creerte tan milonguera como Madame Ivonne...


Pasiongotán

Y ver como todos y todas aman a sus cuerpos porque sean como sean, se lucen... Fabricando entre firuletes una pasión. Pero es un amor sincero, no de marketing, como suele pasar. Ver como cierran sus ojos, como se abrazan... como sienten... Por lo menos para mí, no hay nada como ver la pasión en el rostro de la gente. No hay nada más sincero que un gesto... cuando la pasión se delata por la cara, es porque ya no se puede contener... Sentirse tan entendido... que no sos el único baboso que rebosás de pasión por unos tres minutos...





Y sin embargo no saber como decir que querés bailar con ellos diez mil eternidades.......