Milonguera

Acostumbrada a vivir historias

de una vida en tres minutos,

con dos notas muere el sueño,

con otras dos vuelve a empezar.

Unos son un pasatiempo,

otros transitan sin mirar

que su paso canyengue

es amante del compás.

Y pierde el tiempo aterrizando

porque no todos la hacen volar,

mas cuando alguno le abre las alas

es la mismísima luna

dirigida por nubes

en un etéreo ritual.

Anda siempre tras la pista

del último guapo fatal,

lo encuentra una noche...

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lo siente en el día

pasar al frente suyo

como pudiendo oler al deseo

que la hizo ser luna

lo busca y no lo encuentra

mata la angustia pintándose la cara

en la milonga

lo colma de tangos y de abrazos

y recorre su nuca

como una serpiente

su taco levantando el pantalón

la mirada del guapo entre ochos

clavada en el suspiro de María...

--

Y lo pierde de nuevo.

María baila el tango como ninguna

porque otra vez se ha partido el corazón

por buscar vivir la historia de una vida

más allá del espacio tangible de una canción.