Estela de la Euforia

No sé cual de todas las partes de mi cuerpo
está mal aceitada
o aceitada de más,
cual pieza falta o tengo extra.

Hay mezclas de eventos,
notas, letras y colores
que me escarban el pecho
y explotan todas juntas en euforia.

Es como si una droga etérea
se me metiera por la nariz,
me jodiera los mecanismos
y por obra de la química
comenzara a dar brincos
como si temblara hacia arriba,
mendigara maltratos en nombre del arte
y luego vomitara letras con sangre.

La estela de esa euforia dura horas,
días, semanas, otoños de calendarios
me enajena del mundo, porque a nadie le gusta
alguien que rompe a llorar en el tren de las 9
y deja un reguero desagradable
con pedazos de cerebro confitado.

El mundo no entiende
que la pasión cuando se acumula
sale por el primer agujero que este libre.

El mundo no lo entiende
porque ya la pasión no existe.




"La verdad es que ya aprendí a esperar que se escriba sola la canción"
Gracias Fito, por ser esta vez quién me devuelve las palabras.