"Pero lloro lo mismo, Rocamadour, y te escribo esta carta porque no sé, porque a lo mejor me equivoco, porque a lo mejor soy mala o estoy enferma o un poco idiota..."
Rayuela - Cap. 32
Pour "l'enfant"...
Te quiero en mis brazos de vez en cuando
cada vez que por instinto materno se entrecruzan
y en ese espacio cabés vos.
Te traigo a mi ciudad, a mi derecho,
y te doy de comer ese suspiro idiota
esos discos gastados
y ese mate tapado que ya no va más.
Sos tan orgulloso y dependés tanto de mí
que cuando me acerco dejás de llorar
y te chupás el dedo
callándote de un solo la fijación oral.
Al alejarme volvés a llorar
porque te das cuenta
de que sos el hijo de una puta
que no supo esconder la muñequita
bien abajo de la almohada.
Es por eso que tenés que volver al campo.
Pero no mirés para atrás
tu mamá no está triste
solo algunas veces en la noche
me duelen los zapatos, el brazo y el pecho
y me pongo tonta.
Pero no creás que soy tonta por violeta,
sos vos el que jamás entendés
y llevás la muerte en promoción
con tu derecho de ciudad.
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Lo malo (y bueno) de las letras es que cada uno las acoge como puede, quiere o no quiere. Lo malo (y lo bueno) conmigo y las letras es que mi vida es un collage de literaturas. Por eso tengo que tener cierto cuidado con lo que leo, porque a veces salta a mi realidad. Y me convierto en quien quiero (y no quiero) ser.
Lloré con el 32, Julio. Después de todo, no tengo el corazón tan duro...
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