Quisiera que aprendieras a llorar como lloro cuando voy al teatro o veo una película sola, largamente, sin consuelo. Suspirando sin control, como cuando de chiquita lloraba por cualquier cosa, y luego lloraba porque me dolían los ojos de tanto llorar. Quisiera hacerte llorar de alegría, de Háblame, de salvarte, de amabilidad y de amarillo. Es más, creo que ya sabés, pero solo quiero estar ahí para recordártelo. Que lloremos juntos lo que vino antes de nosotros, sin ser reprimidos por el ambiente o el mesero vigilante. Que lloremos de emoción por lo que vendrá, que el llanto sea nuestra manera de gritarle al mundo que no nos importa nada y que estamos aquí para sentir.
Quisiera enseñarle las nalgas al pasado en signo de desprecio cómico, como reprochándole amistosamente lo cabrón que fue. Amistosamente porque sin él, no estaríamos dándonos la mitad de lo que somos -tan cantina de pueblo de parte de nosotros-. Le doy la espalda al futuro para enroscarme en tu pecho, deseando que el taxi nos cobre un millón de colones con tal de que ese momento en el que vos cerrás los ojos mientras yo controlo mi llanto omnipresente no se acabe nunca.
Quisiera saber quién te hizo tanto daño y arrancarles la cabeza, escupirles la cara, quemarles la casa, cobrarles tus inseguridades y tormentos causándoles el peor dolor del mundo. O talvez sea más fácil, factible, seguro y lindo curarte -aunque todo el mundo me insiste que eso no se debe hacer- con mis manos, mi voz y mi tiempo. Quizas sea una mal negociante, pero a cambio te pido que te quedés conmigo.
Quisiera escribir todas las estupideces que pienso -aunque ya empecé, son muchas y algunas talvez contraproducentes-. Mientras tanto sonrío, canto y pienso en el día en el que te enseñe estas cosas y no te den miedo. Aunque creo que después de verter el alma sobre una mesa para dos, miedo es lo menos que nos podríamos tener.
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